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January 19 Siempre.Siempre. Antes de mí Ven con un hombre Tráelos todos Pablo Neruda. November 10 Camina Bella...Camina Bella...
Camina bella, como la noche
De climas despejados y de cielos estrellados, Y todo lo mejor de la oscuridad y de la luz Resplandece en su aspecto y en sus ojos, Enriquecida así por esa tierna luz Que el cielo niega al vulgar día. Una sombra de más, un rayo de menos,
Hubieran mermado la gracia inefable Que se agita en cada trenza suya de negro brillo, O ilumina suavemente su rostro, Donde dulces pensamientos expresan Cuán pura, cuán adorable es su morada. Y en esa mejilla, y sobre esa frente,
Son tan suaves, tan tranquilas, y a la vez elocuentes, Las sonrisas que vencen, los matices que iluminan Y hablan de días vividos con felicidad. Una mente en paz con todo, ¡Un corazón con inocente amor! Lord Byron. November 08 Embriaguense.Embriaguense. Hay que estar ebrio siempre. Todo reside en eso: Pero, ¿de qué? De vino, de poesía o de virtud, Y si a veces, sobre las gradas de un palacio, “¡Es hora de embriagarse! Charles Baudelaire. November 07 El Material.El Material.
I
Escucha el ruido de los martillos y su cadencia monótona; lo hago resonar en los hombres para medir la fuerza de los golpes. Escucha la corriente eléctrica que se distiende como un río de piedra. Un pensamiento se afirma en mí con nayor fuerza: La grandeza del trabajo está en el hombre. A la mano dura, agrietada,
el martillo de algún modo la refuerza y en la piedra se resuelve de otra forma el pensamiento cuando la energía del hombre, separándose de fuerza de la piedra, parte, en el sitio preciso, la arteria plena de sangre. Mira, como el amor se alimenta
de una cólera profunda. Ella se desliza en el aliento de los hombres, como río movido por el viento. Rio inefable, que rompe las más duras cuerdas vocales. Y los transeúntes huyen a refugiarse tras las puertas
y alguno susurra con respeto: "¡Cuánta fuerza hay en ello!" No temáis. Las cosas humanas tienen amplias riberas. No se les puede contener por largo tiempo dentro de un canal angosto. No temáis. Todas esas cosas desde hace siglos
están en Aquel que se revela a través del ruido de los martillos. II Bloques de piedra unidos: El hilo de baja tensión corta porofundamente la carne, como látigo invisible. Las piedras conocen ya esa violencia. Cuando un soplo intangible talla su tan antigua cohesión, arrancándolas a su eternidad elemental, las piedras saben ya de esa violencia. Sin embargo la corriente sola no abolería su potencia, sin aquel que tiene esta fuerza entre sus manos: El obrero. III Las manos son el paisaje del corazón. Pero a veces se parten en pedazos con barrancos cavados por una fuerza imprecisa. Esas manos el hombre no las abre de nuevo sino hasta que se hayan cansado de trabajar. Y las mira: Gracias a él irán en paz hacia otros hombres. Las manos son un paisaje. Cuando se parten, la pena mana de sus llagas, como un torrente liberado. Pero el hombre no piensa en el dolor. El dolor no tiene grandeza por sí mismo, y su verdadera dignidad, no puede el definirla. IV No, no son sólo las manos las que asestan el golpe del martillo, ni el torso hanchido, ni los músculos tensos, sino el pensamiento quien modela su obra, profundo, y que se anuda en arrugas sobre la frente y une hombros y venas sobre la cabeza como una bóveda de ojivas. Así, por un instante, se convierte él en edificio gótico,
que atraviesa la vertical del pensamiento y de los ojos. Y se vuelve no solamente un perfil, no sólo una simple silueta entre la piedra y Dios, condenado a la grandeza y al error. Karol Wojtyla. November 06 Tres Poesías.Tres Poesías.
I
Ya no me queda nada por decir Todo lo que tenía que decir Ha sido dicho no sé cuántas veces. II
He preguntado no sé cuántas veces pero nadie contesta mis preguntas Es absolutamente necesario Que el abismo responda de una vez Porque ya va quedando poco tiempo. III
Sólo una cosa es clara: Que la carne se llena de gusanos. Nícanor Parra. |
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